Nube hecha de crepúsculos con tonos terciarios

Se siente como las gotas frías.
Se incrusta como la sequía amarga que deteriora la piel, la fragmenta y desertifica.
Nace de las sanjas el vapor de la paz atenuente poseida por la soledad que la embriaga.

En el escenario se presencia la hipocresía en torrentes laterales.
A lo lejos sonidos fétidos,
el cuerpo permanece en calma como cuando se espera un golpe en seco.

Nariz magullada, ojos cansados,
voluntad rendida,
pasión herida.

El ser en migajas mantenido por la cohesión de almas perdidas.
Los cuervos de las mentes torcidas acechan con una sombría felicidad.

En lo alto, nubes hechas de crepúsculos flotan encima de aquellos mausoleos prohibidos, recónditos y torcidos.
Veneno en las palabras. Veneno en la sabia.

El cuerpo putrefacto emana el aliento a voluntad fétida, sus ojos desorbitados miran al cielo.
El recóndito cielo...
tenuemente se percibe la sonrisa congelada de una muñeca gótica de mortal sensualidad.


En el tiempo congelado se percibe esa nube hecha de crepúsculos con tonos terciarios.

Mi hallazgo en portugués.

Hace 3 días, en una de esas casualidades, coincidencias, artimañas (o como se quiera ver) del destino me tropecé con Fernando Pessoa.

Y desde el primer poema me hizo suya.
Deliraba entre cada verso; cada palabra exacta.
Dentro de cada poema... mi vida en otras manos.
En otro tono; en otra voz en pausa.
Maravilloso.

Literalmente enamorada;
específicamente de la voz de su heterónimo Álvaro Campos.
Los demás quedan pendientes por conocerlos.


Este fue mi hallazgo en portugués:

85.

Al final, la mejor manera de viajar es sentir.
Sentir todo de todas las maneras.
Sentir todo excesivamente,
porque todas las cosas son, en verdad, excesivas
y toda la realidad es un exceso, una violencia,
una alucinación extraordinariamente nítida
que vivimos todos en común con la furia de las almas,
el centro hacia el cual tienden las extrañas fuerzas centrífugas
que son las psiques humanas en su acuerdo de sentidos.

Cuanto más sienta, cuanto más sienta como varias personas,
cuanto más personalidades tenga,
cuanto más intensamente, estridentemente las tenga,
cuanto más simultáneamente sienta con todas ellas
cuanto más unificadamente diverso, dispersamente atento,
esté, sienta, viva, sea,
más poseeré la existencia total del universo.
más completo seré por el espacio entero afuera,
más análogo seré a Dios, sea él quien sea,
porque, sea él quien sea, con certeza es Todo.
Y fuera de Él sólo hay Él, y Todo para Él es poco.

Cada alma es una escalera hacia Dios,
cada alma es un pasillo-Universo hacia Dios,
cada alma es un río corriendo por márgenes de Externo
hacia Dios y en Dios con un susurro taciturno.

Álvaro Campos (Fernando Pessoa)
Tomado del libro: No, no es cansancio y otros poemas sin fechas

La partida

Cuando una tiene determinado cómo es que se vive su vida.
Cómo es que el mundo gira, y de qué color se enciende el ocaso.
Justo en ese momento todo gira.

Es como cuando una se sienta en un barandal que da vueltas sin cesar.
Una se acostumbra entonces al barrido de colores que se rayan con la velocidad en el que se derriten las cosas. Y se comienza a ver diferente, nace una cierta lógica detrás de aquellas esquelas de formas y rayones abstractos.
Es entonces cuando nos detienen. Y de nuevo todo cambia.

Cambios, cambios.
Dicen que son necesarios; dicen que llegan sin previo aviso; dicen que son sabios.

Hoy es miércoles, y se asemeja a un miércoles santo. Mi propio via crucis ha comenzado por adelantado y la pasión de mis huellas simulan aquellas de ese hermoso santo.

Crecer.
Dicen que es necesario. Dicen que no hay de otra ¿pero de dónde nace el gusto?
Con cada paso que doy una nueva tempestad se acerca. Son todas tan diferentes, todas con su propio matiz y color en mi vida.

En el ojo de un huracan encontré asilo.
Allí todo es calmo. Mas a mi alrededor todo cambia. Mi madre, mis mejores amigos, mi hermano, mi pasión, amores perdidos , amores atrevidos...
Todo cambia.
Ayer creí conocerlos a todos y hoy me encuentro sola de nuevo.


Es distinto.
Apesar que mis escritos develen con cierta tristeza mis pensamientos, no es realmente lo que motiva mi alma hoy desplegarse entre ellos. Es más que eso. Es crecer, es ese cambio. Es algo nuevo.

Llegó el momento. Como cualquier partida la incertidumbre enturbia la imagen de aquel destino, pero su fuerza es clara. Es hora de partir. Es hora de abrir las alas.


¡Adiós viejo mundo! ¡¡Bienvenida tempestad!!

A veces lloro en francés

c'est suffisant.... simplement suffisant

Je suis Vaincue...
À Genoux lui je supplie les cieux m'écoutent

Aujourd'hui je suis vaincue...

Et mon âme pleure.
Sans forces autrui, et en même temps proche de moi

Mon pleurs... mon sens pleurs français

Llorona de azul celeste

Pasó entonces...se cruzaron los cosmos y fuiste sincero como nunca.
Pero tarde...increíblemente tarde...
Mas el sabor de la melancolía inundaron aquellas frases perdidas.
Cuantas veces habré imaginado ese momento.

no sé qué tienen las flores llorona, las flores del campo santo
no sé qué tienen las flores llorona, las flores del campo santo
que cuando las mueve el viento llorona parecen que están llorando

ay de mí llorona llorona de azul celeste, ay de mí llorona llorona llorona de azul celeste
aunque la vida me cueste llorona...no dejaré de quererte...

es könnte auch anders sein...??

Me agobia no saber lo que pasa.
Y más todavía no tener el hilo de pensamiento adecuado para descifrarlo.
Sigo aquí sentada frente al monitor, casi por 72 horas seguidas que se me escapan volando y no logro hacer nada.

El trabajo de siempre, me aguarda (cada vez más estresado) estrellándose contra la ventana a la par mía.

Me recuerdan a los pajarillos de mi infancia.

Entraban en la casa y quedaban atrapados.
Cuando se percataban de ello se golpeaban insesantemente contra la ventana.
No entendían que había un vidrio de por medio. Y muchas veces se mataban en la desesperación por escapar. Sin entender nunca que no era su imaginación; que sus ojos ciertamente lo engañaban y que algo evidentemente se estaba interponiendo entre ellos y su añorada libertad.


Quizás sea yo ese pajarillo...
Que veo tan próximo un destino y no entiendo que hay un vidrio de por medio. Y me golpeo frenéticamente contra esa fuerza invisible que no logro comprender y sigo optando por el intento estúpido y suicida de golpearme contra ella.

Pobres pajarillos; muertes más terribles debieron ser esas.
Nunca entendí su desesperación hasta hoy.

Pero volviendo a la suposición que fuera yo soy esa ave. y hubiera entre mi cometido y yo un obstáculo invisible...¿cuál sería mi solución?¿quedarme atrapada?

Buscar una salida sería lo más sensato... es decir de alguna manera llegué ahí.
¿Pero si devolverse no fuera una opción? y que haya sido precisamente el tiempo el que me haya traido aquí.
¿cómo devolverme?... hasta dónde yo sé hacer eso todavía es parte de una fantasía de la ciencia ficción. Y realmente no me atrae ese pensamiento involutivo de rehacer mis errores.

Me quedo entonces ahí sentada... con mi ansiedad disfrazada de paciencia, como una niña confundida con la mirada perdida.
Me arreglaría mi enagua y trataría de descifrar lo que sucede.

Es estúpido golpearme contra el vidrio... eso lo aprendí del pajarillo muerto que sostengo en la mano. Mientras tanto el tiempo me susurra constantemente que soy mortal y no es un lujo del que me pueda deleitar. El reloj se jacta de su importancia y me rodea frenéticamente con su tedioso tic tac tic tac.


En verdad es estúpido golpearme contra el viento... eso lo habré aprendido de aquel pajarillo muerto.

Indecisiones fortuitas

Un día saldré del cascarón
Un día pedirás perdón
Un día me recordará al anterior
Un día las fuerzas no serán necesarias
Un día llegaré

Hay días que se alejan... hay días que nadan cerca.

Me siento en el muelle de la desesperación y miro tranquilamente el reflejo de aquel vaivén.

El secreto estará en las noches; en las madrugadas; en las tardes.
En cualquiera que sean las esquinas que el reloj teje alrededor del sol.